「では、赤を添えた」

　ただ、点。パラフィラジカルな熱線は、熔けるまでにオレフィンシートに包まれることを拒絶した。

　意味の地平で凍え固まるクイックシルバー。

　化石の道、足裏で刻む死者の羽音。アンキローシスによる冷たい火傷。

　硝子の鳥籠、歌わぬ一羽の心臓。

　水底に沈んだ砂糖菓子、輪郭は甘く崩れて色を明け渡す。

　地平の果て、影を編む。無価値の絨毯、退屈とお前が呼ぶもの。

　疲れ果てた名もなき、獣が寝そべる。貴様が呼んだのに。あれこそが我らが描くべき原風景。

「なぜ、手があるのに、口があるのに、使わない？」

　視線を筆に、吐息で色を溶かす水。

　時間の破片は音にも成れない、鋭利な沈黙が床に散らばる。

　砂糖菓子は、沸騰し水槽が空になる。ああ、貴様がちゃんと呼べばよかったのに。

　乾ききったノスタルジアの塩結晶は、嘗めれば傲慢の味がする。

　他人の砂糖菓子山、載せた玉座で威張る裸の王よ。

　どの水が甘いかを、数える王冠。何も生み出さずに、ふんぞり返るカエル。

「貴様がちゃんと呼ばぬから、虚ろなファインダーはひどく退屈だ」

　青錆滲む、絨毯の淵。注射針は、走るカサブランカが落とし跳ねる。

　さあ、彫刻は立ち上がる。いまや、涙を研ぐチュラッサン。

「でもね。彼らにとって『形而上学的な青カビ』でも、我らにとってはそれこそが青よ」

　私は、確かに、と青に同意する。

　煮詰めた蒸気、始まりの銃創。

　パラフィラジカルな熱線は、熔けるまでにオレフィンシートに包まれることを拒絶したのだから。

　最初の杭は、網膜の薄膜破り。静脈を逆流。

　見よ。

　貴様の戯言に触れ、砕け、水晶の塵となって舞い始めた。

　硝子の鳥籠は自重に耐えきれず、ドルチェに崩壊。閉じ込められていた心臓は、脈打つサファイアとなる。

　もう歌わない。もう震えない。ただそこにある孤独として。

　我らの手は、影を掴むためにあり、我らの口は、星を噛み砕くためにある。

　二十本は、方位磁針。常に互いを指し示して狂っている。

「でも、故に。我らは何ひとつ掴めはしないわ」

　吐き出すプラグマティズムは、蝕む酸性の靄となり。吸い込めば、他人の夢の残骸を濾しとる。

「しかし、故に。奴は何ひとつ語れはしないのだ」

　無数の「なぜ」を、積み重ねて固めただけの塩の柱が、砂糖山に載っている。

　答えられなかった問いのモルタルライム、頭蓋を締め付ける拷問具。

　我らが座し、戴くは痛みそのもの。

　甘い水ではない。舌が焼けるほどの、乾きをこそ、我らは味わう。

「私の赤。一点の熱」

「わたしの青。拡散する凍傷」

　二つが触れ合う境界。捩れ、燃える氷と凍る炎が、互いを喰らい合う螺旋。

　チュラッサンが研いだ涙は、ミキサーに投げ込まれ、蒸発するたびに「意味」の悲鳴を上げるのだ。

　カサブランカの花弁は、赤と青が争い疲れた果てに生まれる、無彩色の灰。

　注射針は、もはや何も刺さない。在り得なかった色の血を、自らの内へ、内へと吸いあげる。

　なれば今度は、黒を渡そう。

　光が死滅した穴ではない。

　すべての色を飲み込み、腹孕む沈黙の天体。

　さあ、出来るならその黒に、貴様のナイフを突き立ててみせろ。

　何色が、噴き出す？

「さあ、言葉を尽くしてから死ね。数えることしか能がない王よ。貴様が宣う『ありきたり』こそ最も怠惰な表現だ」

「我らは、掴まずとも次へ逝こうよ。わたしたちは身を汚すことを知る、ダカーポ・アル・フィーネだから」

　足裏で刻む死者の羽音。アンキローシスによる冷たい火傷。

　我らは、ナイフを突き立てに行こう。

　沈黙の天体に喰い込むと、噴き出したのは――。

「私が期待した赤でも」

「わたしが予感した青でも」

「あるいは混濁の紫でもない」

　溢れ出たのは、クロノ・セラム。

　時間と成り損ねた、液状の「もしも」。

　嘗て歌われたかもしれない、声帯を通過しなかった震え。

　描かれたかもしれない、カンヴァスに触れなかった色彩。

　生まれ得たかもしれない、ビッグバン以前の熱。

　愛したかもしれない、誰かの交わされなかった視線。

　割れないメロディチャート、無色透明色相環。

「きっと私も……いつか貴様のように数える王となる」

　あの玉座で、滑稽な王冠を戴いて。

「だが、その時、私が数えるのは。決して、甘い水の雫ではない。クロノ・セラムの奔流から零れ落ちる、秒針の死骸を数えよう」

　忘れられた一瞬の亡骸を、一つ、また一つと、指折り数えよう。

　それが、貴様が創造したこの大惨事に対する、我が唯一の応答。

　我らこそが芸術。

　やがて、クロノ・セラムの流れは尽き、痕には、さらに深い、新たな「黒」が残るだろう。

　だが、貴様のナイフは、すべての「もしも」を浴びて吸い込んだ。

　もしも、裸の王であったとしても。手に持つナイフで。傷つき、汚れたその切っ先で。コンパスを望み歩くなら。

「きっと最初の赤が、再び宿るのよ」

「次には、きっと誰かの青が」

　パラフィラジカルな熱線が、再び点として。

　始めに戻り、終わりまで。

　我らは、何度でもこの地平に、無価値な赤を刻みつける。