大聖堂を後にしたアムルは、誰にも見つからないように身を潜めながら、夜の学び舎ヴィラリアを抜けて、図書塔へと向かっていた。

　夜はすでに深く、世界は眠りに沈みつつある。

　群青の空には雲ひとつなく、まるで水面に浮かぶように、澄んだ月がぽっかりと浮かんでいた。

　ひんやりとした空気が肌を撫でる。

　それは夜の静けさというより、何かが潜むような緊張を孕んでいた。

　なるべく足音を立てまいと注意して歩いているのに、石畳を踏むたび、靴音が塔の中に深く響いた。

　ひとつひとつの音が、まるで自分の存在を告げる鐘のようで。

　アムルは無意識のうちに呼吸を浅くしていた。

　記憶を辿るように、アムルは本棚の狭間を縫って進む。

　やがて辿り着いたのは、あの机――

　そして、そ・れ・は、そこにあった。

　その本は、変わらず開かれたまま、何かを告げるように静かに佇んでいた。

　――題名のない本。

　生命の大樹ヴィヴァルボルの紋章。その「逆印」を刻んだ、禁忌の書。

　存在してはならないはずの書だった。

（……また、ここに）

　アムルの胸がひやりと冷たくなる。

　確かにあの時、本棚に戻したはずだった。

　あれは幻ではない。

　自分の記憶に間違いはない。

　それでも、こうして再び開かれた状態で。

　まるで「読むことを許された」ようにアムルを待っていた。

　置かれていた――そう表現するには、何かが違う。

　これは、自らの意志でここに在るとしか、思えなかった。

　ぞくりとする確信が、アムルの背筋を這う。

　本が、アムルを選んだ。

　読まれるべき者として、名を与えられぬ書は、再び彼女の前に姿を現した。

　逃げようと思えば、逃げられたのかもしれない。

　けれどアムルの足は、もうその場に縫いつけられたように、動かなかった。

　――それが運命だと告げるように。

　震える指で、そっとページを捲る。

　ざらついた紙の感触が、妙に現実的で、かえって夢の中にいるようだ。

　そこに記されているのは、旧ふるい時代の古い言語。

　アムルの読み解けない文字が大半を占める。

　……なのに。

　なぜか、わかる。

　読めない。けれど、理解できる。

　文字が意味を成すのではなく、意味そのものが直接、頭の奥に流れ込んでくる感覚。

「……命に名は無く、与えられるは形のみ」

　いつの間にか、アムルは声に出していた。

　その声が、自分のものとは思えないほど静かで、かすかに震えていた。

　読み進めているはずなのに、目は文字を追っていない。

　文字という概念すら飛び越え、情報は直接に意識へと染み込んでくる。

　浸食。

　そんなことを頭の片隅で思ったかもしれない。

　思考も、理性も、何もかもを置き去りにして。

　アムルは止まらない。

　選ばれし献身者セリアンとは、何か。

　祝福とは、誰のためにあるのか。

　その意味、その起源、その本質。

　知らされてはならない真実が、ぽたり、ぽたりとアムルの中に落ちていく。

　それは毒のようであり、蜜のようでもあった。

　心の奥底に、熱が灯る。

　微かで小さい、けれどそれは確かに灯火だった。

　小さな蝋燭の火。

　けれど、とても強く、決して消えない。

　読み進めるたび、アムルの世界が揺らいでいく。

　何かが軋む音がした。

　それまで信じていた常識だったのかもしれないし、世界そのものだったのかもしれない。

（これを、受け入れて、いいの――？）

　まだ声には出せない。

　だって、いいわけがない。

　エクレシア・ヴィヴァルボルムの教えに反するどころか――

（反逆だ）

　世界への、反逆。

　教えに背き、祝福を否定し、世界の意思に逆らう。

　拒絶とも恐怖ともつかぬ感情がアムルを押し包んだ。

　それでも、目を逸らせなかった。

　逸らせばすべて元通り。

　知らなかった自分に戻れる？

　答は否。

　知ってしまったら。

　知らなかった頃には、戻れない。

　知らないままだったなら、幸せだっただろうか。

　頭の片隅でそんなことを思う。

　けれど。 アムルはそ・れ・に触れてしまった。

　最初の一歩を、既に踏み出してしまっていた。

　それが道なき道であることすら、知らないままに。